Она сидела на берегу Байкала и
писала. Она любила это делать, но все равно бралась за ручку редко, оправдывая
себя нехваткой времени. Она писала о своих мечтах и неудачах, об обидах и
гордостях. Она писала просто потому, что иногда просто не могла не писать.
«Нет места более
честного и чистого. Байкальский ветер хорошо продувает мысли, оставляя самые
главные, а шелуху унося в бесконечность. Вода заряжает смелостью и решимостью,
она обновляет тебя, готовя к возвращению в шумную стремительную реальность.»
Приближение возраста тридцати лет
пугало ее. Слишком многое она не успела сделать, и совсем не была собою
довольна. Она любила своих детей, любила быть мамой, но оставалась сама
ребенком, не решившимся взять ответственность за свою собственную жизнь. Она все
искала что-то и чего-то ждала. Она была отчаянной фаталисткой.
«Я иду у кромки воды,
оставляя следы своих ног на песке. Вода гладит песок, стирая тот факт, что
здесь была я. Как и сама жизнь. Вот я
была, и уже меня нет. И вновь нетронутая гладь для новых следов уже другого
человека. Я беру в руки песок, и
стараюсь прочувствовать каждую песчинку, чтобы запомнить, чтобы потом
вспомнить.»
Она сидела на берегу Байкала и
писала. Краем глаза она увидела молодого мужчину, который нарвал букет Иван Чая
и нес подарить полной девушке, выходящей из воды. Ее это тронуло. Простой
поступок, полевые цветы, но в такую минуту он дороже самого роскошного букета
пионов или роз.
Она пыталась вспомнить свой
последний такой внезапный букет, и немного запнулась внутри. Легкая зависть
кольнула ее, и одновременное тепло благодарности окутало за эту счастливую
улыбающуюся женщину. Она ничего не
сравнивала, просто прочувствовала этот момент, что только помогло углубиться в
строки, которые появлялись в ее тетради.
«Тут мне дорог каждый
камень, каждая, выброшенная на берег волной, коряга. Я готова забрать их собой
на память все. Но так эгоистично к этому месту относиться просто нельзя. Мне
хочется отдавать. Собирать мусор, который попадается по дороге. Мне хочется рассказывать ему, Байкалу, как я
благодарна и очень скучала, и вновь и вновь буду скучать. Я знаю, что я здесь
только на миг, и впереди снова долгая разлука. Я знаю, что родилась здесь не
случайно. Я благодарна и горда. Только здесь я чувствую себя по-хорошему
одинокой. Только здесь мне особенно нравится быть наедине с тетрадью и ручкой.»
- Девушка, можно Вам подарить
букет?
Она подняла глаза, так неожиданно
прозвучал этот вопрос. Тот же молодой мужчина стоял с букетом Иван Чая.
- Можно.
Коротко ответила она, и невольно
заулыбалась. Тут же ей вспомнилось, что она замужем, у нее двое детей, и вести
себя нужно достойно.
- А меня Ваш муж не побьет?
- Не побьет.
- Вы рисуете?
- Нет, я пишу.
Недолгое молчание. Он протянул
цветы. Она взяла их, и прижала к себе. Запах такой нежный и умиротворяющий
развивался по ветру. Букет был большим, диким и неаккуратным. Букет был
прекрасен.
Они перекинулись парой фраз, из
которых она узнала, что девушка, выходящая из воды - жена его друга, из которых он узнал, что у
нее двое детей. Кажется, это его сразу отпугнуло, он пожелал хорошего отдыха,
она ответила ему тем же. Он ушел.
«Я знаю, что жить
нужно мудро, и смотреть на себя где-то немного сверху, где неурядицы – это
ничтожно мало и только сейчас.
Я не хочу уныния в
своей жизни, почти так же, как не хочу и лени. Я ее ненавижу. Она делает меня
еще слабее, чем я есть. Но иногда она побеждает, и тогда я тону. А вынырнуть
снова и снова становится невыносимо трудно.
Больше всего я люблю
семью. И рада, что осознаю это уже сейчас. Мне правда становится не нужно все
прочее.
Но я в отчаянном
поиске настоящего друга. Я очень верю в дружбу, порой даже больше, чем в
любовь. Но, кажется, я ее еще не заслужила. Я готова отдаваться дружбе, беречь
ее и жертвовать своим. Но пока она обходит меня стороной. Значит, что-то я еще
не усвоила. Но я не ищу дружбы, я покорно жду шаги судьбы, которая подарит мне
моего человека. Кому буду важна и интересна по-настоящему. С ним мне будет по
пути.»
Что такого в простом букете
цветов? Он был простым деревенским парнем, и, наверное, она бы и не посмотрела
на него в другой ситуации. Но здесь и сейчас у них возник миг, который,
наверняка, он и не запомнит. Но она запишет его и однажды перечитает. И
вспомнит шум Байкальских волн, холодный песок и яркий цвет букета Иван Чая.