Общее·количество·просмотров·страницы

суббота, 4 февраля 2017 г.

Букет Иван Чая




Она сидела на берегу Байкала и писала. Она любила это делать, но все равно бралась за ручку редко, оправдывая себя нехваткой времени. Она писала о своих мечтах и неудачах, об обидах и гордостях. Она писала просто потому, что иногда просто не могла не писать.

«Нет места более честного и чистого. Байкальский ветер хорошо продувает мысли, оставляя самые главные, а шелуху унося в бесконечность. Вода заряжает смелостью и решимостью, она обновляет тебя, готовя к возвращению в шумную стремительную реальность.»

Приближение возраста тридцати лет пугало ее. Слишком многое она не успела сделать, и совсем не была собою довольна. Она любила своих детей, любила быть мамой, но оставалась сама ребенком, не решившимся взять ответственность за свою собственную жизнь. Она все искала что-то и чего-то ждала. Она была отчаянной фаталисткой.

«Я иду у кромки воды, оставляя следы своих ног на песке. Вода гладит песок, стирая тот факт, что здесь была я.  Как и сама жизнь. Вот я была, и уже меня нет. И вновь нетронутая гладь для новых следов уже другого человека.  Я беру в руки песок, и стараюсь прочувствовать каждую песчинку, чтобы запомнить, чтобы потом вспомнить.»

Она сидела на берегу Байкала и писала. Краем глаза она увидела молодого мужчину, который нарвал букет Иван Чая и нес подарить полной девушке, выходящей из воды. Ее это тронуло. Простой поступок, полевые цветы, но в такую минуту он дороже самого роскошного букета пионов или роз.
Она пыталась вспомнить свой последний такой внезапный букет, и немного запнулась внутри. Легкая зависть кольнула ее, и одновременное тепло благодарности окутало за эту счастливую улыбающуюся женщину.  Она ничего не сравнивала, просто прочувствовала этот момент, что только помогло углубиться в строки, которые появлялись в ее тетради.

«Тут мне дорог каждый камень, каждая, выброшенная на берег волной, коряга. Я готова забрать их собой на память все. Но так эгоистично к этому месту относиться просто нельзя. Мне хочется отдавать. Собирать мусор, который попадается по дороге.  Мне хочется рассказывать ему, Байкалу, как я благодарна и очень скучала, и вновь и вновь буду скучать. Я знаю, что я здесь только на миг, и впереди снова долгая разлука. Я знаю, что родилась здесь не случайно. Я благодарна и горда. Только здесь я чувствую себя по-хорошему одинокой. Только здесь мне особенно нравится быть наедине с тетрадью и ручкой.»

- Девушка, можно Вам подарить букет?
Она подняла глаза, так неожиданно прозвучал этот вопрос. Тот же молодой мужчина стоял с букетом Иван Чая.
- Можно.
Коротко ответила она, и невольно заулыбалась. Тут же ей вспомнилось, что она замужем, у нее двое детей, и вести себя нужно достойно.
- А меня Ваш муж не побьет?
- Не побьет.
- Вы рисуете?
- Нет, я пишу.
Недолгое молчание. Он протянул цветы. Она взяла их, и прижала к себе. Запах такой нежный и умиротворяющий развивался по ветру. Букет был большим, диким и неаккуратным. Букет был прекрасен.
Они перекинулись парой фраз, из которых она узнала, что девушка, выходящая из воды -  жена его друга, из которых он узнал, что у нее двое детей. Кажется, это его сразу отпугнуло, он пожелал хорошего отдыха, она ответила ему тем же. Он ушел.

«Я знаю, что жить нужно мудро, и смотреть на себя где-то немного сверху, где неурядицы – это ничтожно мало и только сейчас.
Я не хочу уныния в своей жизни, почти так же, как не хочу и лени. Я ее ненавижу. Она делает меня еще слабее, чем я есть. Но иногда она побеждает, и тогда я тону. А вынырнуть снова и снова становится невыносимо трудно.
Больше всего я люблю семью. И рада, что осознаю это уже сейчас. Мне правда становится не нужно все прочее.
Но я в отчаянном поиске настоящего друга. Я очень верю в дружбу, порой даже больше, чем в любовь. Но, кажется, я ее еще не заслужила. Я готова отдаваться дружбе, беречь ее и жертвовать своим. Но пока она обходит меня стороной. Значит, что-то я еще не усвоила. Но я не ищу дружбы, я покорно жду шаги судьбы, которая подарит мне моего человека. Кому буду важна и интересна по-настоящему. С ним мне будет по пути.»


Что такого в простом букете цветов? Он был простым деревенским парнем, и, наверное, она бы и не посмотрела на него в другой ситуации. Но здесь и сейчас у них возник миг, который, наверняка, он и не запомнит. Но она запишет его и однажды перечитает. И вспомнит шум Байкальских волн, холодный песок и яркий цвет букета Иван Чая.